Ordalia: Paradise of Betrayal

Il tradimento non trionfa mai: qual è il motivo?
Perché se trionfa, nessuno osa chiamarlo tradimento.

~ † ~


Il retrobottega della taverna "Le Cinque Torri" era umido e lercio, saturo di un odore acre di tabacco.
Il muro destro era occupato da un accumulo di vivande in odore di marciume, forse pronte per essere buttate. Poco più in là, una scansia di truciolato racchiudeva chissà quali segreti. Il pozzo luce, posizionato diagonalmente sulla tettoia che concedeva una microscopica veranda sul vicolo stretto, non lasciava filtrare che pochi raggi pallidi di una luna nascente, corroborati dal chiarore di un lume ad olio appoggiato su un tavolaccio, accanto al libro mastro.
Fermo, in piedi a pochi passi dalla porta, Marvash si strinse nel suo lungo mantello bianco, temendo per le sue povere ossa.
A qualche metro da lui, abbarbicato su dei barili ammonticchiati in un angolo, un topo squittì fissandolo, impietrito come se l'avessero colto nell'atto di rosicchiare le riserve di formaggio.

La porta cigolò, aprendosi, ed un fascio di luce arancione si distese fino ai barili. Il topo, forse pensando che quel luogo iniziava a farsi troppo affollato, si defilò. Il Generale rifletté che gli sarebbe piaciuto fare altrettanto.
La porta si spalancò e sull'uscio fece la sua comparsa lo gnomo gestore della taverna. Non disse nulla, limitandosi ad entrare e a richiudere la porta alle sue spalle. Solo a quel punto si concentrò sul suo ospite, squadrandolo con uno sguardo truce mentre si accarezzava il folto pizzetto.

"Questa mi mancava!" esclamò, affatto felice di trovarsi davanti quella figura.
"Che cazzo ci fai qui, Egon?"

Reprimendo un moto di sorpresa e rabbia all'udire quel nome, il Generale rispose: "Ti pregherei di non utilizzare quel nome, mastro Fan."
"Perché mai?" domandò lo gnomo, fingendosi sorpreso; "Non è forse il nome che tuo padre aveva scelto per te?"
L'altro non rispose, rinchiudendosi in un silenzio ostinato che si esprimeva solo per tramite degli occhi turchini, gelidi e pieni dei più abominevoli orrori - visti e perpetrati.
"Vedo che non vuoi giocare" commentò, deluso. "Quindi torniamo alla mia prima domanda..." proseguì, incrociando le braccia in una posa marziale che, dall'alto dei suoi ottanta centimetri, assumeva dei toni ridicoli.
"Che cazzo ci fai qui?"

"Voglio parlare con lui."

Gli occhi dello gnomo si ridussero a due fessure. Aveva capito a chi si riferiva quel giovane. Aveva già visto quegli occhi turchini -
li aveva sognati - e sapeva che erano portatori di lutto per tutti loro. Se lo sentiva nelle ossa.

"Va' a parlargli, allora. Non sarò certo io a impedirtelo."
"Non adesso... e non qui. Fra tre ore, all'osteria dei tagliagole."

"Mi hai preso per un segretario?" domandò indispettito il vecchio Fandango.
Il Terzo non rispose, limitandosi a scrollare le spalle e a voltarsi, facendo per uscire. Aveva fatto quello che doveva e lo gnomo - volente o nolente - avrebbe riferito il messaggio a chi di dovere; il resto era in mano agli dèi - e al tempo.
Dal canto suo, Fandango volle togliersi almeno la soddisfazione di poter dire "l'avevo detto" in futuro; quindi, con aria fintamente rassegnata, annuì. "E va bene. Ma sta' attento a quello che fai: conosco la storia della tua famiglia. Voi Crowel il tradimento lo avete nel sangue."

Sulla soglia, Marvash sorrise.
"Il tradimento è una questione di date." disse
prima di sparire oltre l'uscio, perdendosi nella notte.

~

L'aria stantia dello Sweeper Bar lo stava soffocando. Seduto su uno sgabello di legno e paglia al più traballante e marcio tavolo dell'intera locanda, Marvash nascose il volto nel mantello, nel vano tentativo di filtrare i vapori che si sollevavano in quel luogo in cui la perdizione del vizio aveva lasciato il posto alla perfezione dell'assassinio. In quel postribolo di menti sanguinarie non si entrava senza un buon motivo o un ragionevole biglietto da visita scritto col sangue di qualcun altro.
Il suo sguardo vagava da un lato all'altro della sala quasi vuota eppure ancora vitale, nonostante l'ora tarda. C'era qualcuno che beveva in silenzio, quattro mezzi ubriachi che giocavano a dadi con coltellacci nascosti sotto al tavolo, i gestori che si sbrigavano a ultimare le pulizie. Lui, invece, aspettava in religioso silenzio, spostando il suo sguardo dai pochi avventori rimasti alla porta d'ingresso, nella speranza di veder entrare la persona che attendeva. Non era propriamente nervoso, non ne aveva motivo: per certi versi, era certo che l'altro sarebbe arrivato. Se non per convenienza, di certo per curiosità. Al posto del nervosismo, dunque, coltivava una sana impazienza. Da quell'incontro sarebbero dipese molte cose, forse anche il futuro di Estel, in qualche modo.

Dall'altro lato della città, qualcuno usciva dalle Cinque Torri.
Fandango, grattandosi il capo, sentenziò il corretto epitaffio per quella notte:
"Quel ragazzino porterà un mare di guai". Aveva ragione
- e non voleva.

~
Ghor'-Tal faceva la guardia, in silenzio, nascosto all'ombra di un pilastro - per quanto possa nascondersi un orco alto due metri e largo quasi altrettanto.
Quando il Conte Von Kramer fece per avvicinarsi al tavolo del Generale, l'orco scivolò verso di lui con la chiara intenzione di controllarlo: tutti sapevano chi fosse - cosa fosse - Sean Fein. Il Generale sollevò una mano, intimandogli di fermarsi. Con malagrazia, Ghor fece un passo indietro, grugnì e tornò a poggiare la schiena al muro, con le braccia incrociate e l'occhio vigile.

"I miei rispetti, Conte." disse il Generale, rispondendo pacatamente al saluto dell'altro.
Non si alzò, non ritenendolo necessario. Entrambi facevano parte, ognuno a modo suo, dell'aristocrazia decaduta. Entrambi - e questa era la cosa più importante - erano stati abituati ad una vita dura, e sapevano bene di poter
sorvolare su certi fronzoli, sulla base del rispetto reciproco.

"L'uno e l'altro." continuò, per replicare alla domanda postagli dal Conte.
Un lampo divertito gli attraversò gli occhi.

"Ho sentito della sciagurata fine di Padre Nox. Una vera tragedia."

Nel parlare, cosa che faceva in tono svagato - come se stesse discorrendo del gatto della vicina - versò due bicchieri di un vino borgogna dall'aroma fruttato, lasciandoli poi sul tavolo in attesa che l'altro si servisse.

"Una seccatura, in un momento tanto cruciale. Proprio ora che sembrava riusciste ad andare d'accordo... "
chiosò, con un sorriso, mentre i suoi occhi turchini cercavano quelli dell'interlocutore.

"Sarebbe un peccato se tutti i vostri sforzi si rivelassero vani. Il popolo ha bisogno di pace." aggiunse, tamburellando con le dita sul bordo del proprio bicchiere. Scrollò le spalle con aria sconsolata - come a dire "è così che va la vita" -
quindi sollevò il calice. Più che bere, intinse appena le labbra. Parve rimuginare per qualche istante sul gusto del vino, quindi sorrise nuovamente.
"Aceto. Ma non mi aspettavo nulla di meno."
Non era vero. Il vino era discreto, ma a lui serviva una pausa. Riprese poco dopo.

"Come dicevo, sarebbe davvero un peccato se gli animi si scaldassero. Ho sentito di una rissa, anche. Certo, sarebbe diverso se si riuscisse a dare un nome al colpevole. Verrebbe condannato, il popolo si sentirebbe rassicurato, tornerebbe una certa tranquillità."

A sottolineare il buon senso di quell'argomentazione, aggiunse: "Un popolo in subbuglio è difficile da controllare. Bisogna pur concedere qualcosa."
Bevve ancora un sorso del suo vino, prima di lasciare il calice sul tavolo. Si sentiva mediamente soddisfatto, pur senza darlo a vedere: quel rendez-vous si stava mettendo sulla strada giusta. Il Conte Fein non era uno sciocco, né un ingenuo: capiva perfettamente a cosa il Generale stesse alludendo. Forse, tutto ciò che gli mancava era capire dove sarebbe andato a parare.
Tuttavia Marvash sapeva, per esperienza ed intuito, che ci sarebbe arrivato presto.

"Sì" confermò
"Serve proprio un colpevole."

~
Prese il foglietto dalle mani del Conte Von Kramer, senza tuttavia aprirlo, né degnandolo di un solo sguardo.
I suoi occhi rimasero fissi sull'interlocutore, mentre faceva scivolare l'appunto sul tavolo, coprendolo poi con il proprio bicchiere. In tutta quella pantomima c'era qualcosa che lo divertiva e insieme lo invitava a nutrire rispetto di quella strana figura che aveva davanti:
Sean Fein aveva uno stile particolare, innegabilmente. Ma Marvash non glielo invidiava: aveva i suoi metodi,
differenti ma altrettanto efficaci.

"Sono certo che riusciremo a trovare un accordo." rispose, accarezzando il bordo del bicchiere. Solo a quel punto lo sollevò, spiegando il foglietto passatogli poco prima fra l'indice ed il medio quel tanto che bastava per leggerne il contenuto.
Sorrise della piccolo gioco del Conte, quindi ripiegò nuovamente il foglietto, facendolo tornare sotto al bicchiere.
"Strano soggetto, quel Kx2. Non ricordo di aver mai visto nulla di simile su Valael, prima del vostro arrivo."
Si accarezzò il dorso della mano, pestando con i polpastrelli sulle nocche, dove la pelle era più irritata dal freddo, screpolata e rossastra. "Curioso che mastro Kessalis lo abbia lasciato qui."

Tornò a fissare il Conte Fein negli occhi.
"Credete che sia saggio, per il bene di tutti noi, lasciare quel... coso al comando di una casata?"

~
In quell'istante, sentendo quelle parole, Marvash decise che quell'uomo gli piaceva. Cauto quanto possibile, ma con occhi animati da lampi di volpesca furberia. Sean Fein era un alleato più che valido e un ancor più valido avversario.
Prima o poi avrebbe dovuto farci i conti, questo lo sapeva: stava commissionando un lavoro al capo di una casata. Si poteva pure cavillare sui termini, ma in fondo era questa la verità, e tutto sommato non gli dispiaceva: Fein era e restava una spia, un ladro e un assassino. Entrambi rappresentavano un punto estremamente basso della nobiltà, ognuno a modo suo.

"Ovviamente" rispose, proiettando altrove il proprio sguardo "è strettamente necessario che giustizia non venga fatta."
Sfiorò il legno del tavolo con la punta delle dita, trovandolo sporco e umidiccio. Il contatto non lo irritò: sporcarsi le mani era un concetto con cui era sceso a patti già da molto tempo. "Non dovrà esserci un processo, niente lungaggini e soprattutto nessuna possibilità di mettere in discussione la parola del testimone."

Continuò a fissare i pochi altri avventori del locale.
"Al popolo basterà avere il suo capro espiatorio da spolpare."